Malory Archer.
Vous vous embellissez à chaque fois que je vous vois.
- Flatteur. - Coquine. Vous allez me vexer.
Mais si je meurs,
que ce soit avec le nom de ce grenat sur mes lèvres.
Lord Feltchley, puis-je vous présenter Lana Kane ?
Vous le pouvez.
C'est un plaisir de...
Vous bavez sur du cuir de chèvre...
Je ne voudrais pas offenser votre petit ami.
- Y a pas de mal. - J'en suis ravi, qui que vous soyez.
- Cyril Figgis. Contrôleur financier. - Et aussi mon...
- Petit ami. - Rendez-vous.
- Mais non. - Mais si.
C'est un je-m'en-foutiste, mystérieux et bien taillé.
- Vous devez parler de mon ex. - Archer.
Archer ! C'est ça !
Et si je me souviens, il n'est pas que séduisant,
- mais aussi... - Agent secret.
C'est ce que je suis. Et je devrais même pas le dire,
mais il y a une certaine épaisseur
chez vous que je trouve très attirante.
Et votre ivresse m'est très désagréable.
Je vous parlerais pas si je l'étais pas.
- Si vous voulez bien m'excuser. - Revenez.
Sterling, attention !
Sale Sassenach !
Les Irlandais ne se prosterneront jamais
devant la couronne anglaise !
C'était trop ninja !
- Il est incroyable, non ? - Oui, si c'est...
votre truc.
- Qu'est-ce que tu as ? - Rien.
Allons bon.
Beau spectacle. Vous avez sauvé ma peau.
Vous savez que je laisserai rien arriver à votre peau.
- Je vous aime, père Noël ! - Quoi ?
Je vous aime.
.:: La Fabrique ::.
www.sous-titres.eu
Cyril, on a de gros soucis.
Ça peut sembler décourageant,
mais l'épargne santé est plus sensée que l'épargne à la consommation.
Je ne parle pas du plan de santé.
Sauf si ça couvre le strabisme.
Cela dépend si c'est un réel syndrome.
C'est très réel. Et Lana en est atteinte.
- Quoi ? - Vous avez bien vu
sa façon de regarder Sterling hier.
Je pense qu'elle était secouée.
Touchée, Cyril, dans les lombes.
- Ses lombes étaient touchés. - S'ils n'étaient pas émoustillés.
Émoustillés ? Génial. Que dois-je faire ?
On devrait faire de vous quelqu'un
qui émoustillerait également les lombes de Lana.
Et comment ferait-on ça exactement ?
Elle est attirée par les hommes dangereux.
Comme Archer. Le parfait agent de terrain.
- Et qui de mieux pour vous entraîner ? - Archer va m'entraîner ?
Il a été brifé, mais seulement sur le "quoi,"
doutez-vous, et non sur le "pourquoi."
Motus sur le fait que ça concerne Lana.
Quand elle saura ça...
Lana ne doit absolument pas être au courant de notre petit...
plan.
Je pense...
Concernant les plans... Plan d'épargne santé ou...
Je m'occuperai de... ça.
Concentrez-vous juste sur votre entraînement.
- Archer est vraiment d'accord ? - Absolument pas !
Ce qui est merveilleux !
Je laisse mère le croire, car je sais à quoi elle pense
vis-à-vis de Cyril, Lana et moi.
Et ça ne va pas élargir les horizons de Cyril, crois-moi.
Selon mère, élargir les horizons,
c'est de la baston et rentrer chez soi après un cours de claquettes.
J'adore nos conversations. Tu les as ?
Prêts au combat ?
Sérieux, Krieger, tu es ma Oprah.
Évidemment, cet arrangement ne m'enchante pas.
Mais ta mère l'est.
- Je me demande ce qu'en pense Lana. - Lana n'a pas à le savoir.
"T'écartes les cuisses et tu te les coupes" ?
De plus, ça doit pas être la première fois que tu lui mens.
- Bonjour ! Herpès ! - Tu lui as filé l'herpès ?
- Salut, Cheryl. - C'est Carol.
- Depuis quand ? - Depuis que j'ai changé de nom,
car vous m'appeliez toujours Carol.
C'est...
Excusez-nous.
C'est quoi, cette histoire d'herpès ?
Mauvaise blague. Et fausse alerte.
- Leçon n° 1 : habitue-toi à ça. - Je dois le noter ?
Ne laisse jamais de trace écrite.
C'est la leçon n° 1. Alors, jette ça.
C'est... le stylo de feu ma grand-mère.
C'était Cyril.
Voici ce qu'utilise vraiment un agent de terrain.
La pointe est bien fine.
Car c'est une aiguille hypodermique et que la cartouche
est remplie d'une supertoxine létale appelée poiso...
caïne.
- Tiens. Garde-le là. - Attends.
Mais fais gaffe.
Le capuchon s'enlève sans raison.
Tu me fais ta poule, cascadeuse de Karen Carpenter ?
Je croyais que tu marchais à reculons.
C'est tout ce changement d'épargne.
Enfin débarrassé de celui actuel.
- Quand commence celui de santé ? - Quand Cyril aura envoyé tout ça.
- Mlle Archer s'en occupe. - Quoi ?
Cyril est parti quelque part avec M. Archer.
Cyril est parti où ? Avec qui ?
"Quelque part" est le "où"
- et "M. Archer" est le "qui". - Le monde s'écroule.
Inévitable pour un coureur de jupons.
Regardez qui parle !
Elle vient de me casser ou... Me dis pas qu'elle te branche ?
Je suis la directrice des ressources humaines,
petite fouteuse de merde du turbin.
Elle a peut-être l'herpès.
Sujet de discussion inapproprié au boulot...
Et une raison de ne pas conclure.
- Leçon n° 1 : les rensei... - Zut !
- J'ai oublié les formulaires. - C'est le problème de mère.
Dites-moi...
- Ai-je l'air d'être allergique ? - Jesus Jones, oui !
Quand j'ai demandé du concombre,
qui a envoyé de la courgette ?
C'est sûrement Jane, la responsable.
- Jane "tête de linotte" ? - Je sais, quelle idiote.
C'est évidemment de la courgette.
Comme si vous reconnaîtriez un légume qui n'est pas dans un sandwich.
Ça veut dire quoi, ça ?
C'est Pam, n'est-ce pas ?
Qu'implique les renseignements ?
Y a la ruse de guerre, les envois, les marginaux, les tchatcheurs,
les agents doubles actifs et passifs, les taupes en sommeil,
le souvent sous-apprécié leurre informatique.
- Un de mes préférés. - Ça fait beaucoup à couvrir.
On va sûrement devoir passer tout ça.
Arme !
- Salut, poussin. - Salut aussi.
- Vous faites quoi ? - Voilà le truc.
Lana ne doit absolument pas être au courant de notre petit...
plan.
- Voilà quel truc ? - L'épargne d'Archer.
On allait régler ça avec Jane.
- Vraiment ? - Tu connais Jane "tête de linotte."
- Tu fais le dîner ce soir. - Oui.
Harpon.
- Dire que j'ai fait ça ! - Et maintenant, Jane est morte.
Tu prends un casse-croûte ?
Garde ton histoire vague. Voilà la leçon n° 1.
Si on oublie la morale, comment tu te souviens de tes mensonges.
L'entraînement. Mentir, c'est 95 % de ce que je fais.
Dans ton travail.
Et c'était cool comment tu as maîtrisé le harpon.
Ça l'était.
Je vais apprendre le karaté ?
Le Dane Cook des arts martiaux ? Non.
Nos agents utilisent le krav maga.
Un ancien agent du Mossad donne des cours les jeudis.
Les mardis, il donne un cours de pirouette.
- Il me faudra un survêtement ? - Il te faudra de nouveaux vêtements.
Qu'est-ce qu'ils ont, les miens ?
Pardon.
Je me foutais de tes vêtements.
T'avais raison. Un costume sur mesure, c'est beaucoup mieux.
Parce que Woodhouse est un génie.
Comme tant d'autres génies, inapprécié et...
Silence et encaissez, vieille banane.
En parlant de banane...
Pardon.
Attention.
Mate ça.
- Sérieux ? - T'inquiète. C'est ton pote.
Ainsi que ce bébé.
C'est un chekhov. Fabrication russe. Calibre .25.
- Quand est-ce qu'on s'en servirait ? - Avec de la chance, jamais.
Mais imagine-toi défoncé dans un bungalow des Caraïbes.
Y a une femme exotique sur le lit.
Est-elle la prostituée de luxe que tu as commandée ?
Ou est-elle un assassin ?
Je sais pas.
Mais qui a commandé du champagne ?
- Comment saurais-je ? - Exact.
T'es stone, t'as oublié. Mais depuis quand faut trois gorilles jamaïcains
pour livrer une bouteille de champagne ?
- Ce sont aussi des tueurs. - Ou...
y a un nouveau serveur, un autre qui l'entraîne
et un troisième qui bouge enfin son cul pour réparer la clim.
- C'est bien possible. - Et donc, si tu te pointes avec ça,
personne viendra t'emmerder.
- Tiens. Cadeau. - Merci.
- C'est glissant. - Attention, y a pas la sécurité.
Ça pourrait partir...
sans raison.
Qu'est-ce donc que ces pilules ?
Des antihistaminiques...
- Principalement. - Reposez-vous.
On s'occupe des formulaires à votre place.
Et comment. Demeurée.
Pam, regarde ça.
- Crotte de bique ! - On a des crottins ?
Tous nos dossiers médicaux !
- On peut pas regarde ça. - Y a des crottins ?
- C'est confidentiel ! - Ça devrait l'être. Regarde.
Cyril voulait une épargne pour avoir un pénis plus...
- petit ? - Qui l'eut croître ?
Je parie que l'agent Kane le croître beaucoup.
- Vous pariez qu'elle quoi ? - Qu'elle...
- Rien. - En effet.
- Vous avez vu Cyril ? - Est-ce Lana ?
- Que s'est-il passé ? - Jane "tête de linotte," mais sachez
que vous devriez être contente d'avoir Cyril.
Pour une trentaine de raisons.
Merci, mais si ça ne vous dérange pas,
je préfère que ma vie privée reste privée.
Allons, mistigri a plus souvent rendu visite aux lingams du coin
- qu'aux greluchons. - Et pourtant...
aucun herpès.
Affaire à conclure.
Qu'il y a-t-il, mon chou ? T'as peur d'attraper quelque chose ?
C'est pas ça, j'ai jamais été aussi proche d'une...
Call-girl. C'est pas une insulte. Trinette est fière de son boulot.
C'est vrai. Alors, viens, colle-toi.
Alors, c'est pas si mal, n'est-ce pas ?
- C'est plutôt agréable. - En effet.
Tu as un don.
C'est juste son flingue.
C'est sûrement bizarre.
S'il te plaît, avec tout ce que j'ai fait ici.
Il n'y avait pas d'armes non plus.
Vous vouliez bien vous concentrer ?
- Vous êtes prêt ? - Je le suis,
mais pas vraiment consentant.
- Je sais pas si je le suis aussi. - J'ai failli le croire...
Ça va aller. Vous dansez.
Et tes yeux entraînés d'agent ciblent deux menaces.
Mais ils sont pas entraînés. C'est à faire.
C'est ainsi qu'on les entraîne. Focalise ta première menace.
Mes genoux...
Tu le mets à terre, mais vise le coussin, pas Woodhouse.
- Je vais vraiment tirer ? - C'est comme ça que t'apprends.
Il est à terre. Enfin... le coussin.
Tu vois la seconde menace. Mais plus de munitions. Tu fais quoi ?
C'est là, le tournant ?
Woodhouse, en position.
Il me faut vraiment une meilleure assurance.
L'arme est chaude, et exercice de tir à balles réelles.
Et... 5, 6, 7 et 8 !
Tango, tango, tango. Scanne la salle de l'ambassade cubaine
à la recherche de l'agent que tu dois rencontrer.
T'es qu'un Canadien qui vient faire des affaires
et... menace !
Tire ! Tire !
- La démocratie est en jeu. - Prenez ça, forces du mal !
Bien joué, mon chou. Tu l'as eu.
- Je l'ai eu. - Seconde menace.
- C'est vrai. - Seconde menace !
Nom d'une pipe !
C'était trop ninja !
- C'était pas du tout cool ! - Pardon, Trinette, t'as eu mal ?
Oui, ça fait mal, crétin ! Ce sont des glaçons !
- On prendra des raisins. - Nous n'avons que des airelles.
- C'est pas balistiquement pareil ? - Merde à tes raisins,
et merde à tes airelles. Je me casse.
Attends, je t'en prie.
Prie mon gros cul d'Irlandaise !
T'as quoi dans ta poche ?
Je me sens pas très bien...
Moi non plus.
Encore la boîte vocale.
C'est moi. Tu avais dit que tu ferais à manger ou j'ai mal entendu ?
Je sais que j'ai mal compris pour Jane, car je l'ai croisée.
Tu prends un tampon ?
C'est pas fini.
Mais tu as certainement une bonne raison de me mentir,
je suis impatiente de l'entendre.
- T'as tué une prostituée ! - Call-girl !
Quand elles sont mortes, ce sont des prostituées.
J'ai pas dit que le capuchon s'enlevait du stylo sans raison ?
Mais supposant que si ça tournait mal...
Non. Ne parle pas du checkhov, Cyril.
Ceci est un argument facile.
Et aussi déplorablement ésotérique.
- Je vais chercher un tapis. - Maintenant, il va chercher un tapis.
- Content ? - Non, je suis pas content !
Devine quoi ! Moi non plus !
Bon, dans l'ensemble, je dirais pas que je suis une personne heureuse.
J'ai amené le tapis.
Et me voilà sans tapis.
J'aurais jamais dû accepter ça.
Toi et ta stupide mère et ses stupides lombes qui s'émoustillent.
Tu es contrarié, mais si tu parles encore des lombes de ma mère
ou de leur émoustillage, je sais pas ce que je vais faire,
mais ce sera méchant.
Enterrons cette prostituée morte.
Crotte de bique !
- Un mot de passe. - Attends.
- Ça roule, Mlle Archer ? - Comme sur des roulettes.
Essaie "Invité".
C'est n'importe quoi... Non, mais j'hallucine !
Je sais. Mettons le remboursement au max
- et la franchise... - Super haute.
Bas. Tu veux la franchise la plus basse.
La franchise, c'est ce que nous donne l'assurance ?
- Donc, tu en veux plus ? - Et on dit que Jane est stupide.
En parlant d'elle, ce serait mieux...
si Jane était la dernière à s'être connectée.
Tu es une vraie salope !
Je le suis pas. Pourquoi ? Parce que je refuse que Sterling
finisse avec une femme telle que Lana Kane ?
Seigneur, une black...
OPS, un agent de terrain.
Elle partait dans une tout autre direction.
Laissez-moi vous dire que j'étais un black OPS
et que ça n'est pas un beau cadeau de Noël
pour un jeune garçon.
"Ajax, un succès. Téhéran à nous. Stop.
"Joyeux Noël de maman et tonton Kermit. Stop."
Et sois plus gentil avec Woodhouse. Stop.
- Vous avez inventé la fin. - En effet, monsieur.
Crétin.
- Seigneur. - Je sais.
C'est le meilleur plan de santé du monde.
Et je crois que je viens d'avoir un flashback...
Ces antihistaminiques sont dingues !
Je suis fou ?
C'est toi qui as tué une superbe prostituée.
Par accident. On pourrait expliquer...
À qui ? Les flics ? Lana ?
Elle me pardonnera jamais. Archer, ma vie est foutue.
Tout ça parce que mère a concocté ce plan
pour te transformer en agent pour impressionner Lana.
Ironique, pas vrai ?
Techniquement, ça l'est pas.
C'est comme si O. Henry et Alanis Morissette avaient un bébé
et l'avait appelé "Cette situation précise."
Bien sûr que si ! Parce qu'un mec comme toi
ne mérite pas une femme comme Lana !
Espèce de... trou du cul !
Tu as planifié tout ça pour nous séparer Lana et moi.
Va chier, Archer !
- Environnement de travail hostile. - Exact.
Je vais porter plainte pour ça
contre toi, et ta mère et ISIS...
- C'était quoi ? - et tes complices
pour l'opération trou-du-cul.
Bien tenté, mais Cyril Figgins ne mort pas.
Tu m'entends ? Je ne mords pas !
Et maintenant ?
Tu mords, maintenant ?
- À Jane "tête de linotte." - Et à la couverture maladie.
Et aux implants mammaires qu'il te faut vraiment.
Et à la liposuccion des fesses qu'il te faut vraiment.
Et à la pétass-aminciss-ectomie qu'il te faut.
- T'as entendu ? - C'est quoi ?
Des immigrants.
C'est tout ce qu'ils font, rouler, écouter du rap,
et prendre tous les boulots.
- Qui sont ces mecs ? - J'en sais rien.
Le KGB, la Stasi, le Sentier Lumineux,
ce mec qui s'appelle Popeye. J'ai des ennemis !
C'est parce que personne ne t'aime.
Sérieux, tu le ressens pas ?
Je suis le produit de mon éducation.
J'étais mère célibataire.
Et c'est un monde vraiment dangereux, là dehors.
Vous êtes encore là, bande d'idiotes ?
- Pourquoi t'es pas meilleur à ça ? - Je suis le meilleur à ça, rain man.
- Je suis... - Qui, James Bond ?
J'aime pas trop cette comparaison, mais oui, en gros.
- Alors, agis ! - Je ne fais que ça !
Je suis en train de tirer, je conduis la voiture.
- Je pourrais mieux conduire que ça. - Je t'en prie. Je m'éjecte.
- Arrête ! - Je vais le faire !
Arrête !
Des grenades dans la boîte à gants.
Excusez-moi.
Je recherche deux mecs. Ils se dirigent vers la morgue.
- Génial. - Je vais lui dire quoi ?
Si tu as appris un truc aujourd'hui, ce sera pas la vérité.
Je me fiche qu'il y ait cinquante putes mortes dans le coffre.
- Tu m'as menti. - N'a rien appris du tout.
- Tu m'as mitraillé dessus. - Autour de toi.
Parce que j'étais blessée. Pourquoi tu me mentirais ?
Je voulais te montrer que je pouvais être un super agent
comme Archer.
Mais tu sais, je t'aime... vraiment bien.
Parce que tu es l'opposé d'Archer.
Sans parler de tes autres qualités.
Tu es vraiment une vilaine coquine.
Il s'en tire comme ça, genre, Milton Berle ?
- Comment t'as su où j'étais. - À notre premier rencard,
j'ai peut-être implanté un traceur dans ton corps.
Dans mon corps ? Ça, c'est vraiment une violation de confiance.
Tu veux vraiment parler de violation de confiance
juste après t'avoir surpris avec mon ex et une pute morte dans le coffre ?
Je veux pas.
Tu trouves pas ça ironique ?
Tu sais quoi ? J'ai pas d'échelle "un à un autre bouffon d'abruti".
Alors, six.
Oui, Trinette, sale ordure !
Tu sais que tu dois être puni.
Alors, tu vas aller à la vidéothèque et acheter
le porno interracial le plus salace, cradingue,
bandant et couillu là-dedans.
Devant la vieille Coréenne ?
T'en dis quoi ?
- Que je jouis assez facilement. - La nuit est encore longue.
Me jeter dans le coffre.
M'injecter un satané poison d'espion ?
C'était qu'un tranquilliser inoffensif.
Et soyons honnêtes. C'est pas la première aiguille...
Jamais ! Donne-moi ton portefeuille.
- Je t'ai déjà payée. - Va te plaindre au SAV.
Je suis sûre que Popeye serait ravi de t'entendre.
- Tu le dirais pas à Popeye. - Tu crois ? Et file ta montre.
- Tu connais son prix ? - Moins cher que de nouvelles rotules.
- Tiens. Contente ? - Presque.
Je parie qu'il y a une leçon à apprendre de tout ça,
mais je...
Eh merde ! Mon tapis !